Del por qué

-Conozco un planeta donde vive un señor muy colorado, que nunca ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y que jamás ha querido a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas y restas. Y todo el día se lo pasa repitiendo como tú: "¡Soy un hombre serio, soy un hombre serio!"… Al parecer esto le llema de orgullo. Pero no es un hombre, ¡es un hongo!
-¿Un qué?
-Un hongo.

- El principito

Si hay algo que me asuste, desde hace rato ya, es convertirme en un hongo. El ajetreo de la cotidianeidad, la gabacha que se ensucia, el desayuno-almuerzo-cena, el eterno retorno de horas que siguen a los segundos, de horas en que nada pasa más que la nada, hacen sucumbir fácilmente a eso. He visto casos. Muchos. Odiaría ser diagnosticada con eso. Me aferro a otras cosas en cambio, pretendiendo escapar de algo que -espero, pero no estoy segura- sea evitable. Escribir es una de ellas (creo que lo que hago se llama escribr, pero no estoy segura). Creo en el keep talking y por eso, cambio las hojas finales de mis cuadernos -esas, las que tienen números de teléfono, esquinas rasgadas porque se ocupaba papel para un papelito de emergencia al compañero que está a dos filas- por este espacio.

No sé en realidad por qué, pero lo hago. Pero eso sucede hasta con mi misma vida, así que no me importa mucho.